..... cosas


Mayo florido o los misterios de la Creación
 
Los acontecimientos del 15 de mayo han abierto por fin un debate político en este país tan pasivo. Esto es a la vez emocionante y deprimente. Emocionante porque por fin la gente opina, se ha dado cuenta de que no puede quedarse a la sopa boba esperando a que los grandes poderes públicos y privados hagan y deshagan, controlen nuestras vidas y nos roben a base de impuestos mal distribuidos, precios excesivos y engaños varios. Deprimente porque el hecho de que la gente opine te hace darte todavía más cuenta de lo ignorante y arrogante que es el personal, llegas a oír unas cosas que no das crédito, por ejemplo: "a mí me da igual que reduzcan el presupuesto para sanidad, total, para que se lo lleven los médicos", otro, "es normal que la gente esté descontenta, es que estos últimos treinta y cinco años han sido un desastre" o "esto que proponen esta gente del 15M son todo barbaridades: viviendas sociales a costa de expropiarnos a nosotros nuestras propiedades" (esto último se lo oí a un "periodista" en el programa de Ana Rosa) y así, un sinfín de majaderías.

Tiempo atrás, la humildad que caracterizaba a aquellos conscientes de su propia ignorancia hacía que no se atrevieran a opinar, a participar, que se dejaran gobernar, dominar. Por supuesto, es una opción tristísima, pasiva e inmovilista pero loable desde el punto de vista de la consciencia de las propias limitaciones. Hoy en día todo el mundo tiene una opinión y piensa que su opinión es la buena. Arrogancia versus ignorancia. No puedo entender cómo algunos pueden llegar a ser tan beligerantes en cosas de las que no tienen ni puta idea. Por ejemplo: todo valenciano, sobre todo los anti catalanistas (que en su mayoría son castellano hablantes, valencianos de primera generación y falleros) es un filólogo nato. Todo "buen" valenciano sabe que el valenciano no es catalán, el valenciano surgió de la nada, como Eva y Adán en el paraíso. De Valencia se fueron los romanos, vinieron los moros, repobló Jaume I con población catalana y aragonesa y por arte de birlibirloque apareció el valenciano, sin tener nada, pero nada en absoluto que ver con el catalán. No sé si estos valencianos tan de pura cepa sabrán que viene del latín y es una lengua románica. Igual también es vergonzoso que venga del latín, aunque seguramente prefieren que se convierta en una lengua muerta.

Otra cosa que jamás entenderé. ¿Quién se hace mosso o policía? ¿Qué clase de persona humana quiere llevar una porra, una pistola? ¿Qué clase de persona quiere trabajar ocho horas en actitud chulesca y prepotente? ¿Servicio público? ¿Quién recuerda a esta gente de vez en cuando que son un servicio público, que están al servicio de la gente a la que intimidan, chulean y amenazan y que esta gente es la que les mantiene? Cuando llegué a vivir a Barcelona hace ahora cinco años me sorprendió el estado policial generalizado. Llamaba la atención tanto mosso y guardia urbana por la calle. Yo venía de Londres, y a pesar de que en los años en los que viví allí había más delitos con arma de fuego que en Nueva York, sólo veías a la policía cuando salían a una emergencia con las sirenas puestas, era difícil verlos apostados en cualquier esquina, mirando a los que pasamos como a potenciales delincuentes, como pasa en Barcelona, que según qué día cruzas Plaça Catalunya para ir a trabajar hay dos camiones de mossos con metralleta que te miran como si fueras una terrorista (todos jovenzuelos rapados y cuya ideología y prejuicios prefiero no conocer). Desde que llegué, he oído mil historias de abusos policiales de todo tipo, unos más inofensivos que otros, pero todos inaceptables. Historias ocurridas a gente que conozco y en la que confío.

Viendo imágenes como las de la mañana del 27 de mayo en Plaça Catalunya te vuelves a plantear dos cosas: en qué coño piensan los poderes públicos y ¿qué tipo de persona es capaz de camuflarse tras rodilleras, cascos y escudos y pegar a gente que no está haciendo nada malo? Estamos acostumbrados, la primera yo que soy totalmente adicta, a ver policías de teleserie buenos que te cagas, cazando a asesinos múltiples, terroristas malvados y violadores sanguinarios. Estos policías son listos y buenos y solo matan al malo. Nada que ver con estos ultras, estos criminales a sueldo pagados con nuestros impuestos, gente claramente sin criterio y en algunos casos sin escrúpulos ni humanidad ninguna. Porque digo yo, ¿qué humanidad puede tener una persona que pega a otra que está completamente indefensa? ¿Es esto lo que les enseñan en las academias, a anular su empatía? ¿O es que ya directamente reclutan a candidatos que dan un perfil típico de macarra descerebrado y violento? A mí me parece que va más por ahí.


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Extraños en el parque

Ayer estuve en un parque infantil. Era una maravilla de parque. No había estado en uno desde hacía casi veinte años, cuando mi sobrina era una niña. En este, había unas placas de metal sobre una tarima cuadrada que al pisarlas sonaban como un xilófono, qué ideón.

Sentada allí, relajada después de haber probado varios de los juegos y fumando, es decir, delinquiendo porque era un parque infantil, pensaba que, al no tener hijos, este era un aspecto de la vida completamente nuevo para mí. Mi experiencia parquil fue gris, porque los parques franquistas eran grises, como los policías. En general los niños no íbamos a los parques, simplemente jugábamos en la calle con otros niños, creábamos un mundo imaginario, donde un ladrillo era una caja registradora y una hoja de árbol un billete. No había adultos. Durante unas horas, entre el colegio y la comida o la cena, éramos libres, descubríamos quiénes éramos, aprendíamos pronto lo que nunca seríamos.

Lo que más llamaba la atención ayer en aquel parque era la hiperprotección de las criaturas, la cantidad de adulto por metro cuadrado, la falta de contacto entre los niños -a no ser que fueran hermanos, de los que había pocos. Así que cada uno de estos niños era el más guapo, el más listo, el más gracioso, el más.

Ojalá que les vaya bonito.




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La patronal


Acomiadament barat, contractes precaris i salaris baixos, serien la solució a tots els problemes: l'atur, la crisi, la paz en el mundo...

Quan es comenten les converses sindicats patronal, patronal sindicats, tothom s'afanya en opinar quí és culpable i quí té la millor solució a la precària situació laboral espanyola, però s'obliden d'esmentar la patètica gestió empresarial generalitzada a aquest pais. Deixant de banda detalls com la contractació de parents i coneguts que no aprofiten per als càrrecs que se'ls encomana i que normalment tenen les nòmines més altes de l'empresa, als empresaris espanyols els perd l'afany de control, el sentiment de saber més que ningú i el de poder absolut. Prenen decissions inadequades, fan inversions sense estudiar el mercat, trenquen la cadena de producció només pel fet de sentir-se amos i senyors del castell. La motivació als treballadors és nula, a sobre de ridículs salaris i contractes amb categories professionals que sempre són inferiors a la vertadera tasca que s'executa, la seva opinió no conta i inclús es ridiculitza "¿qué me vas a decir tú a mí?" "¿qué vas a saber tú?", amb el qual la implicació del treballador esdevé zero. No prou amb això, s'acomiada a gent, es redueixen els sous amb trucs administratius barats mentre "l'amo" es compra un tot terreny de 50.000€, envia al fill a millorar l'anglés a una escola privada britànica i a la dona, amb la Visa Oro, a comprar al Thous.

A mi de veritat m'agradaria no poder tenir queixa dels empresaris, poder entendre les seves reivindicacions, al cap i a la fí ells són els que creen els llocs de treball. Però la realitat fa pudor, pudor a abús, a manca de respecte, a cobdícia i a arrogància.

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Documents relacionats: Encuesta Anual de Estructura Salarial Año 2009 (pdf) i altres que ja posaré.


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Siniestro o cómo salir disparado del armario


No puedo decir que dormía plácidamente porque Manta estaba un poco coñazo anoche, pero ya llevaba frita un rato cuando saltó violentamente en la cama y me despertó. Al instante oí un estruendo horrible, pensé que el terremoto de Lorca había llegado a Barcelona y me levanté corriendo a ver qué había pasado en la calle. No llegué al balcón, la visión de mi cocina fue suficiente para hacerme parar en seco. El armario, se ve que ya desesperado por la tristeza de una casa tan pequeña, había saltado al vacío.



Eran las 5:30 de la mañana. Ya estaba. Otro follón, otra noche sin dormir. Otra vez a invertir tiempo, energía y dinero en algo estúpido, inesperado, efecto de una causa ajena contra el que luchar para perder de nuevo.  Lo de las dos horas sin dormir limpiando todo el merder no era nada comparado con el panorama que dibujaba en mi cabeza mientras me cortaba limpiando los cristales del armario: enviar las fotos a la inmobiliaria, esperar la visita de un perito mientras la casa continúa hecha unos zorros y, lo peor, mis expectativas  vacacionales, humildes y poco lúdicas pero respetables y merecidas, a la mierda.

Bottom line, moraleja o sentencia de Confucio: el hombre propone y el armario se cae.



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València, dimarts 19 de juliol de 2011


Se m'ha mort mon pare, Franki.
S'obri l'avisme de la solitud,
el vertígen de la vida adulta ineludible,
el final definitiu de la infantesa,
un altre principi del final.
Se m'ha mort Franki, mon pare.




Aquesta és una animació que Carles Gómez Alemany va fer fa uns anys quan només era un crio i va conéixer al Franki. L'he penjada al blog perquè prova que mon pare era un home que no deixava indiferent a ningú, un home capaç de comunicar-se i interactuar amb la gent independentment de quí eren o d'on venien, un home obert a entendre i amb la necessitat de ser entés. Els seus dubtes constants i la seva inseguretat innata el varen convertir en una persona oberta, flexible i comprensiva i el seu bon humor i la manca de vergonya el van fer atrevit i respectuosament descarat i simpàtic. Els seus encants personals van anar creixent amb els anys, així que els que van veure en ell a un home feble i mitja merda (mon pare anava a comprar, escurava, escombrava, estenia la roba, va aprendre a compartir amb ma mare quan de novençans van marxar d'emigrants a França i això era un síntoma inequívoc de manca de masculinitat per als homes i dones de la seva generació) ara resulten ridículs, obsolets, intransigents i estrets de mires.

Franki, et trobaré sempre a faltar, igual que sempre he trobat a faltar a la mamà des que va morir ara ja fa cinc anys.





10 comentarios:

  1. jajajaajajajajaaajajjajaja

    perdona qie rigui pero ets molt grasiosa jajaajaja

    mmmhhhh el colacao!!

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  2. Donidó nena!Pensa que tot passa per algo, així que per algun motiu estrany i inaccessible a la ment humana, el paquet de sucre i el pot de colacao s'havien de conèixer, i mite'ls que enamorats i acaramel.lats se'ls veu. Love is in the floor...everywhere desparramaaaooo...

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  3. Donem gràcies que no t'haja caigut al cap!
    Allò que trobe més terrible és l'hora tan intempestiva en què va tindre lloc el sinistre.Despertar de matinada i posar-se a recollir el desprpòsit. Quin malson!

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  4. La puerta del armarito forma un marco incomparable.

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  5. Pues no me extraña que el armario salte al vacío con esos azulejos tan horribles yo también lo hubiera hecho.

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  6. Jajajajajajaja!
    SI, ets molt graciosa jajajajja
    Maleït Manta!
    Muah!

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  7. eiiii kina gràciaaaa, m'estic rient solaaa per l'habitacióó! (mirant de reüll les estanteries i els amaris, això si!) entre els comentaris el kolakao, la manta, el marc i la història d'amor a qui li importen els pèrits tenint un blog ehhhh!?
    ànimmmmmmmmmms

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  8. Pfff, nena, quina mala sort amb el puto armari, coincideixo amb totes jajajajaja, ets molt graciosa explicant'ho...
    Ni un duro de les teves vacances a l'armari , jo et puc donar alguna cosa de la meva cuina que segur em puc desprendre i a tu fer-te servei :)

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  9. Bonjour... me´n vaig a treballar... ja parlarem. pax

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  10. ..Franki un home que ens va obrir la porta de sa casa com si fossim de la familia. Descansa amb pau.

    n

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